Страницы Миллбурнского клуба, 1 - Страница 11

жанре иподарить толькочто вышедшуюкнижечку,меня несколькоогорошил: «Пародиинадо делатьна известныхпоэтов». Самон ни строчкине прочитали, как впоследствиивыяснилось,давал всеприходящее и приносимоев редакцию супруге.Ейпонравилось?Можнопечатать…

Современныхпоэтов Седыхне знал и непечатал. ВотхорошенькаяИнна – рядом,она своя. Даеще кое-какиестарыеприятели-эмигранты.А я как бы изновых.Впрочем,печаталиизредка…

Ужечерез парунедель послеприездаСергеяДовлатова явстретил его вклуберусскихписателейНью-Йорка. Мыжилинеподалекудруг отдруга, виделисьчасто. И когдаподредакциейДовлатовастал выходить«НовыйАмериканец», –тут менясталипечататьчасто. Зато «НовоеРусскоеСлово»авторам «НовогоАмериканца »указало на дверь– конкурентовАдрей Седыхневзлюбил. Опоэте СеменеБотвинникеостроумно иядовитонаписал самДовлатов всвоей первойкнижечке «Солона ундервуде».Обязательнонайдите ипрочитайте. Амоя реакциявылилась,естественно,в пародию на стихиС. Ботвинника(«Прибрежныйлес»):

Прибрежныйлес унять неможет дрожи.

Волнау черныхплещетсякамней.

Нестану я никрепче, нимоложе,

Нестану я низорче, ниумней.

В огородебузина...

Трещитв кустахболтливаясорока,

А укиоска спивом сохнетклен.

Глупееммы отвозраста исрока.

Рукане пишет,разумпритуплен.

Кактрудно споэтическимнародом!

Даи читатель,видно, недорос.

Вотбузинарастет заогородом.

Адядька вКиеве. Почемтеперь овес?

Пошли 80-егоды. Сталиприезжатьтолпаминовые эмигранты.И тут мне ужебыло неостановиться.Я стал кропатьпародии однуза другой.

Живя вРоссии, мыпользовались(за редким исключением!)общественнымтранспортом. Ивот сел втрамвайдовольноизвестныйпоэт ИгорьШаферан.По-видимому,в первый раз. Иначене написал бытой чепухи,которая меняличноразвеселила:

Люблюя тесноту ишум

Везущегок восьмитрамвая.

Ниярких шляп,ни жарких шуб

Втрамвае этомне бывает…

Помнитеэтузамечательнуюфразу?

Эй, ты, вшляпе!Выходишь?

Всеесть:трамвай,рабочийкласс.

Завод.Сто граммовоптимизма.

Ивот уже готоврассказ

По правиламсоцреализма.

Япомню тоттрамвай. Сутра

Боканамнут наповоротах.

Чутьподтолкнешького слегка –

Изаведут спол-оборота:

Ещев очках! Кудыты прешь?

Аон в таксипривык,холера!

Интеллигентовразвелось!

Небосьеврей, изинженеров...

Людскойпоток угрюм ихмур.

Илишь поэт отсчастья тает!

Онприкоснулсяпоутру

Крабочимватникам втрамвае!

Я себяпричисляю кмногомиллионномусонмуфутбольныхболельщиковуже лет 65. Самиграл, исудил, и дажетренировалдетишекздесь, вАмерике! Всю жизньмечтал увидетьчемпионатмира – и ведьувидел. В 1986году был вМексике, нафинальныхиграх. Виделв делелегендарногоМарадону,потрясающегоПлатини.

И какже былопройти мимовот этихстихов ГригорияПоженяна:

Непаситесь вофсайде

Втени у чужогокрыльца.

Старыхжен небросайте.

Неситесвой крест доконца.

Онже («Песня одруге»):

Уйдус дороги,таков закон.

Третийдолжен уйти.

Кое-что офутболе илиуйди с поля

Ненадо пастисьв офсайде

Втени у чужихворот.

Пишите.Или играйте.

Женапусть взапасе ждет.

Мяч,то есть крест,несите.

Иесли открылисчет, –

Любимойголпосвятите.

Женапущайподождет.

Строчку,как мяч,подрезал...

Что-точитательпритих...

Я сугловоговрезал

Прямовсобственныйстих!

Вскричалалюбовь – «Мазила!»

Швырнулас крыльцабадьей.

Даи жена непростила,

Ушлас футбольнымсудьей.

Стихии футболотныне

Стоятна моем пути.

Третийя – посредине.

Атретийдолжен уйти.

Осталсяпоэт вофсайде,

Втени у чужогокрыльца...

Стихиегопрочитайте.

Неситесвой крест доконца...

Одновремя в СССРвыходилиежегодныесборники «Альманахпоэзии». Зачастуютампубликовалосьтакие стишата,что пройтимимо былопростоневозможно. Незнаю, стал лиизвестеннижеупомянутыйБорис Ветров,но мне егомысли ужаснопонравились. Вотони. Нупростопросятся напародию.Борис Ветров,«Материя»:

Ясталчеловеком,

Амог статьорлом,

Зеленоюветкой,

Железнымвеслом...

Кое-чтоматериальное

Ясталчеловеком,

Амог статькотом.

Соломеннойшляпкой,

Дубовымвеслом.

Мог– кислойкапустой

Испиленным пнем.

Виноми закуской,

Троянскимконем.

Двенадцатымстулом,

Зеленойтравой,

Зубастойакулой,

Ночноюсовой.

Пробиркойучебной,

Горшкомпод кровать...

Дамало ли чеммне

Захочетсястать?

Дождемспозаранку,

Цветнымкакаду,

Могдыркой вбаранке,

Булавкойв заду...

Явсеперечислил,

Яна ногивстал,

Ясталчеловеком.

Поэтом– не стал.

А вотпопался поэтиз второйволныэмиграции –Иван Буркин.

Неслышали? ВВикипедии он упомянут,но стихов егоя не нашел.Только вотэтизаписанныекогда-тострочки:

Яживу под каштанами,

Надвеселойрекой,

Снедостаткамистарыми,

Смоей правойрукой...

Ну неповезлочеловеку,может,инвалид был ИванАфанасьевич?

Пособие поанатомии

Яживу состарухою,

Зарекою совсем,

Сглухотой вправом ухе,

Слепотойминус семь,

Невидать затуманами

Недостаткиреки.

Проживуза каштанами

Ибез левойруки.

Имитральныеклапаны

Я встихипритащу,

Даженосрасцарапанный

Зарифмуюк дождю.

Вечеркомсо старухою

Недостаткисужу...

Ана левую ногуя

Большезла не держу!

АнатолийСофронов. Ктоне помнит этугнуснуюличность!Партприхлебатель,конъюнктурщик,любимец органов,секретарьСоюзаписателей.Посмотрите,что он сам осебе написал!И ведь гордился,что былпродажнойскотиной!

Необъезжайтестарого коня!

Ужеон в меру